Ещё я не сказал, почему - стенания в заголовке, почему дохлая мышка в смоле (это ведь сосновьи слёзы) и раздутые смердящие трупы собак в цитатах, почему голова моя бедна и т.д. - откуда этот пессимизм и некрофилия? Поскольку я всё-таки претендую на ваше внимание, я должен сразу объяснить почему. Пообещать что-то. Точно обрисовать вкус блюда.
Всё это будет похоже на «исповедь
бедного человека».
Есть люди - интересные, талантливые
и прочее, образованные, оригинальные, с широкими интересами и прочее. Я знаю
таких людей, и они прекрасны. (У меня никогда не получалось говорить с ними, я
сразу пугаюсь и теряю речь).
А есть инвалиды, у которых всё
сложилось - нет, не плохо - но… странно. Неправильно. Сломано. Недоделано.
Несобрано. Невидно. Чёто не то. Какая-то муть.
Фрики. Больные. Проблемные. (С ними
я не боюсь ничего, они как я).
И надо собирать! Доставать из себя
обломки, чистить от грязи и плесени, искать, как они подходят друг к другу (а
они не подходят), искать долбанные небесные лекалы, по которым всё это было
когда-то сотворено, находить косяки, подтачивать, мазать мёртвой, потом живой
водой края. БФ-ом брать.
Тут нет задачи прибедняться, я хочу
быстро, в двух словах передать основание, исток этих записей. Да, у меня, как у
неудавшегося францисканца-терциария есть пафос бедности, и внутренней и
внешней. Но он не приобретённый, он с детства.
Из моего сору цветы не растут. Но
если вас интересуют лопухи, борщевик, крапива, сердечно запрашам.
…
Знаете, какая песня задевает меня
сильнее прочих? Где я плачу в голос, где у меня точка G, и, соответственно, какой мотив будет слышаться во всех этих
текстах, где-то больше, где-то меньше?
Не Шуберт, не Билли Холидей, не Auld Lang Syne, но «Окурочек» в
исполнении Дины Верни.
Лишенность, беда под всегда сильным кармическим ветром, вот о чём пойдёт речь. О голой правде.
Комментариев нет:
Отправить комментарий